![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Entry tags:
Ромка Савельев
В свои 12 лет был старше многих взрослых. Мёрз у баррикад на Грушевского, питался из крымскотатарского казана, ночевал на полу Михайловского златоверхого и гардеробной Жовтневого палаца.
Его несколько раз силой отвозили назад родителям в Яготин, но он каждый раз сбегал на Майдан, в свою сотню. Попутками, электричками. Зайцем, конечно.
Возвращался туда, где чувствовал свое служение, свою значимость, свою нужность кому-то другому, смысл своей жизни. Где был более счастлив, чем в своей многодетной цыганской семье.
Он был живым укором тем, кто малодушничал и трусил. Он выглядел одинаково спокойным как под вспышками камер, так и под вспышками гранат. Но никто не знает, что творилось в его малолетней душе.
Его спасли в огненную ночь и прикрыли в расстрельное утро. Он хоронил своих старших товарищей. Плакал, как за родными. В отличие от диванных зрадойобов, задвигающих "как-то херово вы за меня на Майдане стояли".
А Ромка... Сейчас заканчивает интернат и готовится к поступлению в военное училище. Звёздной карьеры тебе, сынок.